Жил художник один – ужacный почерк –
Он не писал картин… спасибо, Отче.
На этот мир смотрел сквозь объектив
И мир в нём страшно горел, но как красиво
Пальцы его вновь и вновь лизало пламя,
Он в нём искал любовь. Душа изранена-а-а-а
Я мёрзла в этом буйстве.
Землю крестьянам, а сердцу чувства
Как-то в его объектив попала фея.
Пламя вокруг усмирив, рабу Орфея
Сделал свою искрой, душа рыдала.
Пой же, любимая, пой, чтоб легче стало
Жил художник один – ужacный почерк –
Он не писал картин… спасибо, Отче.
О, Нотр-дам де Пари, в огне закатном гори,
Мой художник, гори… Я буду рядом
