Жил, художник один, ужacный почерк,
Он, не писал картин, спасибо отче,
На, этот мир смотрел, сквозь объектив,
И мир в нем страшно горел, но как красиво..
А-бу-да-пау а-бу-да-бу-да-ар-а-пай
Пальцы его вновь и вновь, лизало пламя,
Он в нем искал любовь, душа изране-на,
Я мерзла в этом буйстве
- землю крестьянам,
А сердцу чувства-а а-а-и
та-ра-ра-ра а-ай
Как-то, в его объектив, попала фея,
Пламя вокруг смерив, рабу Орфея,
Сделал своею искрой, душа рыдала,
- Пой же, любимая пой!
...
Чтоб легче стало.. ла-лаи
лала-лала-а-ай
Жил художник один, ужacный почерк,
Он, не писал картин, спасибо отче,
Он, Нотр-Дам-де-Пари, в огне закатном гори!
- Мой художник гориии!
Я буду рядом
та-да
