Иван Кучин Изба ^{минус №4}

Гуляет ветер по избе пустой, пустой... 
Я заблудился сам в себе - хоть плачь, хоть вой
Гудит с похмелья голова - бом-бом, бум-бум
И матершинные слова идут на ум.

Беда приходит не одна с покон веков
Запас души сгорел до тла, - ни тем, ни слов 
Гриф повело на перекос, - ладит струна 
И как-то сразу и всерьез ушла она. 

Гриф повело на перекос, - ладит струна 
И как-то сразу и всерьез ушла она. 

Огонь в печи не греет рук, дымят дрова 
Приехал что ли б старый друг на день, на два 
И на залитый солнцем двор, из тьмы избы 
Он новых песен старый сор весь вымел бы