Иван Кучин Изба ^{минус №9}

Гуляет ветер по избе
Пустой, пустой...
Я заблудился сам в себе -
Хоть плачь, хоть вой.
Гудит с похмелья голова -
Бум-бум, бум-бум,
И матершинные слова
Идут на ум.

Беда приходит не одна,
С покон веков
Запас души сгорел до тла, -
Ни тем, ни слов
Гриф повело наперекос, -
Ладит струна
И как-то сразу и всерьёз
Ушла она.

Гриф повело наперекос, -
Ладит струна
И как-то сразу и всерьёз
Ушла она.

Огонь в печи не греет рук,
Дымят дрова,
Приехал что ли б старый друг
На день, на два.
И на залитый солнцем двор,
Из тьмы избы
Он новых песен старый сор,
Весь вымел бы.

Текст добавил(а): makei