Я нормальный стервец,
И наивен, и чист,
И плясун, и дудец,
И панк-рок гитарист,
И шофёр, и монтёр,
И ещё стихоплёт.
Заявил сам Сантёр:
«Такой не пропадёт».
Но беда заползла
Не знаю откель —
Чувство, что сильней зла,
Вдруг залезло в постель.
И теперь мне не скрыться
В неге дубрав,
И гитара пылится…
Сантёр не прав.
А я, я, я шагаю с тобой
По мостовой, в чёртов Рив Гош.
И меня ты за ручку ведёшь,
Как на убой, в чёртов Рив Гош.
Мне не нравится нюхать
Нелепый «Диор»,
Для меня, пацана, —
Это просто позор!
Мне от этого хочется
Матом кричать,
Но понуро опять
Продолжаю шагать.
Лучше б я улетел
Воевать за Афган,
Лучше б я изучил
Досконально Коран,
Лучше б я к Чикатило
Попался под нож,
Чём идти в этот самый
Проклятый Рив Гош.
А я, я, я шагаю с тобой
По мостовой, в чёртов Рив Гош.
И меня ты за ручку ведёшь,
Как на убой, в чёртов Рив Гош.
