Когда стоишь один среди равнины,
В руке держа из стали хладной cмepть,
А пред тобой орда копейной нивой.
Видна она, куда не посмотреть.
Тогда твой выбор не велик, но труден.
Тот выбор в каждой жизни, роли суть:
Остаться здесь с, копьём пронзённой, грудью
Иль не колеблясь проторить свой путь.
Коль сгинуть ты решил, что ж, воля неба.
Наверно в жизни часто ты грешил.
Ни сыновья, ни внуки не услышат
Молитвы захлебнувшейся души.
Но если стиснул рукоять меча ты
И взгляд разящий поднял на врага,
Тогда не будет ни кому пощады
И клич победный прогремит в веках!
И если тот, с тобою рядом будет,
Кто также меч не дрогнул опустить,
И песнь, сродни молитве, в этой буре,
Сумел своей душою подхватить,
Дрожи орда, беги гнилое племя,
Той песни не удержишь жизнь!
Ведь жизнь сама, чрез сотню лет, захочет
Молитве этой памятником быть!
