Непутев я с детства был -
Колот был и резан,
Комсомольских активистов
ножичком пугал.
Ах, как девочек любил,
Коль бывал нетрезвым.
Вобщем, очень видным был,
как в глазу фингал.
Дальше было так невмочь -
Сел я очень быстро,
А когда вернусь назад -
знал один лишь Бог.
И от радости всю ночь
Пели активисты,
А еще желали мне,
чтоб скорее сдох.
Припев:
Ах, жизнь моя - тесьма
С черной полосой.
Лучше пусть - тюрьма,
Чем бабушка с косой.
Плакала тюрьма,
А то - смеялася.
А бабушка с косой
За мной гонялася.
Будто высучили мне
На недоброй прялке
Путь, где бродят две старухи -
страшного страшней.
И играл я, как во сне,
С ними в догонялки,
И метался, как чумной,
между двух огней.
На казенные дома
Путались названья -
Год, другой, и вот опять
в новом месте я.
Получилось, что тюрьма -
Вроде, как призванье.
Ну, а бегать от нее -
профессия моя.
