Песни все, что пели мы, слетаются к маме,
Спит берёзка белая в морозном тумане,
Что ж тебе не спится, милая мама?
Что ж дрожат ресницы, милая мама?
Отвечает старая не словом, а вздохом:
Поросла тропа моя лишайником, мохом,
Уж давно я вижу - хмурятся ели,
Уж давно я слышу - плачут метели.
За холмами дальними горюют закаты,
Под холмами давними сыночки-солдаты,
Кружится над ними снежная заметь,
Хрупкая, как иней, вечная память.
Ах чудес не будет, ты не жди возвращенья,
А судьба - не люди не попросит прощенья,
Серою волчицей старость подкралась,
Только и осталось - снег да усталость.
Это не берёзка там в заснеженном поле,
Это доля матери, плакучая доля,
Всё своих родимых ждёт не дождётся,
Кто-то ей ответит, кто отзовётся?
