Иван Кучин Пройдут года ^минус

Вот снова вечер зимний, деревья клонит в сон.
И в этот вечер длинный, я вновь пишу письмо,
Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,
Что ты моя родная на свете лучше всех.

Пройдут года, и я вернусь,
Весной подснежник зацветет.
И я в колени твои ткнусь,
И прошепчу ну вот и все.

Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.
Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.
Как трудно без улыбки и ласки твоей жить,
Как много за ошибки приходится платить.

Пройдут года, и я вернусь,
Весной подснежник зацветет.
И я в колени твои ткнусь,
И прошепчу ну вот и все.