Небеса на коне,
на осеннем параде,
месят тесто из тех,
кто представлен к награде.
А по ящику врут о войне.
Я живу на весах
в это качество года.
Моя песня, конечно,
дождливого рода.
Моя песня не спета...
и не одета.
Моя песня - ответ
письмам Анны и Лизы.
Брызги ветра висят
на промокших карнизах,
собрала их губами весна...
И исчезла она.
Я с бедой на плечах
доползу до дороги.
Умереть - ничего,
если выпить немного.
Но мешает уйти от тебя...
наше я.
Где опасность и бред -
там живые могилы.
Нас за верность и хлеб
поднимают на вилы.
Этой осенью платим за свет.
Пляшем на виражах,
повороты веками.
И никому нет конца,
даже тем, кто не снами.
Наша песня с тобой
в облаках.
И пока ничего,
ничего не случилось.
Я вчера еще помнил,
что жизнь мне приснилась.
Этой осенью стала она.
И если вокруг -
одно лихо,
и если кругом -
слишком тонко,
люби всех нас,
Господи, тихо.
Люби всех нас,
Господи, громко.
Иногда наша жизнь
зарастает цветами.
Это значит, мой друг,
он прошел между нами.
Но увидеть Его
не легко.
И если вокруг -
одно лихо,
и привычное нам -
слишком тонко,
люби всех нас,
Господи, тихо.
Люби всех нас,
Господи, громко.
Люби всех нас,
Господи, тихо.
Люби всех нас,
Господи...
